s/t

David García Casado 2013

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TETRIS

Cruzo la isla en horizontal y abandono la perspectiva, no quiero ni mirar. Quizá por el habito de mirar pantallas me incomoda ajustar la mirada al infinito, como si algo se me fuera a escapar.

No quiero distinguir entre signos ni entender de formas famosas. La curva de Nike bien podría ser un codo reflejado en un escaparate, qué mas da. Times Square es la guerra, pero yo ahí me siento como un escarabajo pelotero, ajeno al tumulto y centrado en la tarea de componer formas, haciendo un Tetris urbano en la pantalla del Instagram

Blown away

El ruido de las sirenas sepulta el runrun de mis pensamientos, asi que me tomo otro cafe para subirlos de volumen. 

Sopla viento, como casi siempre. Es un viento racheado pero incesante, que parece apremiar a moverse. Todo aquí esta obligado a moverse; por eso nos fascinan tal vez esos rascacielos de siempre, inmóviles y eternos como mausoleos. 

Bebo el cafe sentado en unos bancos de ladrillo y un pájaro se acerca como si escuchara lo que estoy pensando; haciendo alarde de que tanto en lo que se refiere al viento como al movimiento me supera con creces. 

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Desde el vacío

He visto que las cosas

cuando buscan su curso encuentran su vacío.

Hay un dolor de huecos por el aire sin gente

y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!

Federico García Lorca. “Poeta en Nueva York”

La biblioteca central de Manhattan tiene más vacío que libros y numerosas salas en las que éste se celebra, el legado de poetas y novelistas y su elocuente ausencia.

Escribo hoy esto en el café, rodeado de los escritores que quieren serlo - es una simple decisión. Para nosotros la presencia es importante, estar aquí, trabajar un poco, demostrar(nos) que lo hacemos. Poco más que un hobby, … hasta que encontramos el vacío.

El vacío es una invitación que no podemos declinar. Seductora como el calor humeante de una taza de café en un día de invierno. Una especie de higiene metafísica que nos pone del lado de la nada, en el centro de las combinaciones infinitas de palabras. Infiltrados, junto a otros que también hablan o han hablado del vacío, desde el vacío. 

Parásito

Una lona azul cubre la inutilizada escalera de incendios del viejo edificio de Charles Scribner's Sons, la editorial que publico a Hemingway, Scott Fitzgerald y tantos otros grandes autores.

Es un edificio precioso que hoy ocupa una tienda de cosméticos. Las curvas que genera el viento en la tela me recuerdan a un insecto, un parásito adosado al edificio. O también a una señora gorda, un Botero adosado de la misma forma a la cultura, atribuyéndose virtudes que no le corresponden.